Mais pareceram noites...

O escritor e o poeta são sentimentais, em sua maioria. Por muitas vezes, melancólicos e nostãlgicos, são fingidores de suas dores, e alegres, na sua essência, nem sempre.
Mas, não pensei muita coisa que acontece de forma diferente. Amanheci imaginando que algo não poderia ser assim. E que as pessoas não se omitam a me procurar, quando um dia eu fizer falta... E quem me dirá dessa ausência em momento hábiL? Quem virá ao meu encontro para me dar o abraço que tanto me faz bem e pronunciar palavras que eu já ouvi e ficaram jogadas ao vento?
Que o tempo não se esgote e que o aconchego de nossos corpos não seja destruído, dando lugar a tantos e quantos arrependimentos. Que a dança das cadeiras nunca venha a ser a nossa verdade. A gente esquece que um dia poderà estar sentado e em outro dia em pé. Há uma espécie de inconsciente coletivo dos indivíduos, esquecidos de que o poder é efêmero e muito mais que isso, efêmeras são também as nossas vidas. Se ela é bela, não deixa de ser curto o seu tempo.
Leio muito. Isso me dá uma bagagem e um crescimento inegáveis. Acho que fico atenta a muitas consequencias.
Não pensava que o tempo levava o amor, a solidariedade, a fraternidade e a consciência que deveria estar presente, evitando caídas e recaídas, além de quedas inusitadas.
Quando vocês, leitores, sentirem a minha falta, não hesitem em me procurar. Estarei aberta a um abraço e nunca darei as minhas costas. Não faz parte da minha ìndole esta conduta.
Que não tenha que ser assim, como disse tio querido, escritor e poeta: A mão que por último apertarei, será a sua.( escrita com outro sentido: o da saudade, talvez,e do agradecimento à esposa querida...)
Na minha ótica e maneira de aplicar profunda frase: Aí já não teremos como resgatar um tempo perdido, sofrido e esperado. Tão almejado em dias que mais pareceram noites...